Страсть — это ошейник, отлитый из огня.

Ты носишь его, как вторую кожу: жжёт, но снять — значит вырвать часть себя.

Разум тянет поводок: «Стой!» — но тело рвётся вперёд,
где каждый шаг — петля на шее, каждое дыхание — свист удавки.
Ты знаешь — это цепь. Но в её звеньях звенит не железо,
а смех, что глубже боли, и взгляды, что острее ножей.
Выбор? Это перерезать поводок и падать в бездну свободы,
или затянуть узел, пока хрип в горле не станет песней.

Бежать — значит умереть от тишины.
Остаться — сгореть, но услышать,
как твоё имя плавится на чужих губах.